Итак, продолжение следует. Следует своей дорогой.
    Осень, XXI век.
    Мир медленно закипает, как чайник на моей электрической плитке: поставишь его, повернешь ручку и по привычке думаешь, что через пять минут из носика пойдет пар. Вернешься через пол-часа, а вода едва нагрелась.
    Что-то стало медленней.
    Нет мгновенного обмена ударами между враждующими странами.
    Нет ответа на письма.
    Пауза за паузой.
    Гигантская автомобильная пробка ползет по вечерней, дождливой Москве. Думали добраться за пол-часа - через два часа сдались. Завернули к друзьям попить чай. Все равно - уже нет смысла никуда спешить.
    Самолет взлетает из аэропорта Бен-Гурион, пролетает над всей Турцией и берет курс на Новосибирск. Бомба или ракета взрывается только над Черным морем. Затяжная развязка. Корабли идут к месту событий, чтобы поднять несколько тел и чемоданы. Спасенных не будет. Спешить некуда.
    Медленно, медленно, медленно.
    Все часы куда-то спешат. Все люди чего-то ждут.
    
    Чего жду я - здесь, в этом дождливом городе, напоминающем механическую коробку старых ходиков, где на шестеренках мерцают жирные капли масла? Чего я жду в этой квартире на окраине, в этом времени, которое начинается под скрип заводных ключей, в этих обстоятельствах, мимоходом названных судьбой? Не знаю. Я держу паузу.
    Паузу, заполненную повседневным светом. Повседневной (дневной - пресное слово) надеждой на завтра. В человеке тоже есть пружина, не только во времени, не только в часах. Я чувствую, как ключ во мне поворачивается еще на один оборот. Пока слишком мало для движения. Но пружина уже звенит.
    
    Скоро начнутся странные времена. Солнечные и больные. Темные и блаженные. Время двинется вперед. Но пока...
    Мы говорим, что мир меняется - а он притаился. Нет, конечно, все идет своим чередом, и черед этот горек. Смерти, болезни, беды, катастрофы, глупости. Но из них не строится никакой истории. История берет паузу.
    
    "Оглянись по сторонам" - говорю я себе. Лица без улыбок. Задумчивые. Мрачные. Верный признак, что с тобой что-то не так, если ты не видишь вокруг симпатичных, улыбающихся людей. Но еще и дождь... И - числа в календаре, озвучивающие предпоследний месяц осени. Месяц ожидания.
    
     Но есть книги, есть стихи, есть "Периферия", есть... Мало ли чего еще. День все равно не похож на день, ночь - на ночь. И иногда я думаю: если нас выжать, как лимоны, до самой шкурки, наберется сотня-другая дней, которые можно назвать жизнью. Остальное, наверное, не имеет никакого значения. Но у меня еще не было ни одного дня, который я по своей воле сдал бы в утиль. Ни одного часа. Ни одной минуты. Даже когда ломит висок, когда взгляд покрывается каким-то внутренним туманом, и равнодушная усталость берет свое, где-то остается мысль: "это мой день, мои минуты, моя жизнь!". Не вычеркивайте!
    Наверное, так же происходит во всем мире. Пауза - это только пауза в музыке истории. Вулканы спят, а не умирают. Штиль на море готовит ураган. Это их минуты, их жизнь.
    Даже если ничего никогда не случится?
    Не знаю.
    
    Совершенство, то есть счастье, невозможно без благодарности. Благодарности за каждое мгновенье, проходящее вместе с тобой. Благодарности за совершенное в прошлом. Совершенное. У меня в компьютере нет точек над буквой "е". Читайте как знаете.
    
    Ночная Москва. Вид на северную ТЭЦ. Клубы слегка подсвеченного пара над трубами. Никто не скажет, будто это - чудо. Но когда-нибудь, может быть завтра, ничего этого не станет. И даже некому будет понять, что этого нет. Мир вернется к самодостаточной форме существования материи и времени, где все - есть - всегда. Мир вернется к Богу в карман без единой царапины, без единого изъяна. Отжатый от всех пустяков. Ничего лишнего. Но...
    
    Чайник наконец закипает.
    Медленно, медленно, медленно.
    По сравнению с ударами сердца птицы, которое бьет пятьсот раз в минуту - как медленно! Как неспешно обходит солнце с той стороны земли! Как неторопливо тянется из глубины вселенной невидимая рука, чтобы сжать тебя в кулаке.
    
    И как быстро проходит пауза, за которой последует продолжение.
    Октябрь. Осень. Первый год XXI века.
    Что будет дальше - вы скоро узнаете сами.
    
    
    
    С.Т.